Le souvenir du traître

J'avais écrit ça pour le tournoi fin avril, mais finalement je ne pourrai pas en être, ouuin... Alors bon je mets ça là tiens, hop!


Une bourrasque de vent se transforma en un changement de données sur l'interface du casque de son armure. Figé sur un promontoire rocheux, Typhus avait une vue dégagée sur l'ensemble de la vallée. De loin, sa forme immobile se fondait parfaitement dans le décor, son antique armure cataphractii désormais d'une couleur verdâtre qui se confondait aisément avec la maigre végétation de Lelithar. A quelques dizaines de kilomètres à peine, la ville fortifiée se dressait entre les deux plus hautes formations montagneuses de la planète. Elle n'avait guère d'importance en elle-même, mais nichée au coeur de la Chaîne Alpine, ses fortifications étaient suffisantes pour défendre le nord du continent et la capitale planétaire. Plus qu'une vallée, c'était un plateau, et plus qu'une ville c'était un gigantesque fort, qui en des temps reculés avait empêché les tribus sauvages des zones arctiques de Lelithar de fondre sur la civilisation des zones tempérées en empruntant ce col stratégique. En ces temps troublés de fin de millénaire, il était évident que le gouverneur planétaire s'en contenterait pour défendre le nord, tandis que l'essentiel des forces de défense planétaire et de la Garde Impériale construiraient fortifications et tranchées au sud. Ce n'était pas une mauvaise stratégie que de compter ainsi sur les défenses naturelles et historiques de Lelithar pour protéger la capitale. Mais les space marines de la Death Guard, et plus encore Typhus, avaient eu des millénaires pour perfectionner leurs attaques.

Il y avait du vent aussi ce jour-là.

Ainsi dissimulé aux regards, Typhus prit son temps pour inspecter le fort, son armure lui fournissant de précieuses informations sur les matériaux de la fortification. Sans surprise, celle-ci était ancienne et usée. Le béton était plein de fractures et de fissures, et les poutrelles métalliques étaient rouillées et fragilisées. Envahir cette ville ne serait pas un problème. Mais les terres dégagées du plateau rocheux n'en offraient pas moins un très beau champ de tir aux défenseurs. Si le régiment stationné là parvenait à exploiter au mieux les armes d'artillerie qu'il possédait, les pertes pouvaient être élevées, ce qui était inacceptable pour la capture d'un objectif aussi secondaire. Fort heureusement, Typhus ne manquait pas de solutions.

La première rafale avait provoqué des hurlements.

Toujours immobile, le seigneur de Nurgle puisa dans les énergies infinies de la dimension infernale. Aussi efficace que soit son armure, jamais elle n'égalerait les capacités que lui offraient l'Empyrean. Dans les tréfonds de la tempête, quelque chose répondit à Typhus, lui offrant une seconde vue inestimable. Il se vit lui-même, non pas comme un observateur extérieur, mais comme un membre fantôme de son organisme. Son corps putréfié, sa peau nécrosée, ses fluides gluants, puis la roche derrière lui, le plateau, le fort, la Chaîne Alpine, le pôle, la planète. En un instant, ses sens psychiques parcoururent la surface de Lelithar, s'arrêtant et se connectant sur sept points vitaux. Derrière le casque de son armure, ses yeux brillèrent d'une lumière malsaine.

Des hurlements.
Il était sur le pont de l'Endurance, son armure d'un blanc laiteux caractéristique de la quatorzième légion. Aucun vent ne pouvait souffler sur un cuirassé, et pourtant quelque chose soufflait à présent, terrifiant les officiers du vaisseau.

Quelque chose tressaillit. Au coeur des montagnes de Lelithar, enterrées depuis des millénaires, des piles d'ossements couverts de symboles occultes commencèrent à bouger. L'énergie d'un autre monde se saisit des restes des hommes qui avaient autrefois cherché à étouffer la civilisation naissante et les anima d'une vigueur surnaturelle. Les morts se levèrent et commencèrent leur longue marche pour hanter les vivants.
Sur le plateau, autour de Typhus, une tornade se leva. Simple bruissement de feuilles desséchées tout d'abord, avant de se transformer en rugissement assourdissant. Au-dessus de sa tête, de lourds nuages s'amoncelèrent et acquirent des couleurs qu'aucun nuage n'était censé arborer. Le ciel se colora de teintes marrons parcourues de lueurs jaunâtres. Un vrombissement terrible résonna  entre les montagnes lorsque d'immenses vagues d'insectes apparurent de toutes les directions pour déferler dans la vallée, les coprophages de toute une planète se jetant simultanément sur la cité condamnée. Des éclairs zébrèrent ce qui était désormais un espace coupé du reste du monde.
C'était toujours à ce moment précis, toujours. A l'instant crucial où le drain d'énergie warp atteignait son apogée, Typhus avait besoin de transcender sa propre existence pour prendre la maîtrise complète de la Ruche du Destructeur. Un petit quelque chose de plus pour devenir l'instrument de son Dieu. Un témoignage de foi, un souvenir. Et depuis le début de cette campagne lancée par le rejeton des Fils d'Horus, il utilisait toujours le même. Le souvenir du traître...


Des hurlements.
- Au rapport. » aboya Typhon, sa patience pour les mortels déjà épuisée.
Sa voix rauque ramena immédiatement ses subalternes à la raison, mettant fin au début de panique. Depuis Istvaan III, chacun des mortels qui servait la Death Guard savait qu'il valait mieux ne pas risquer le mécontentement d'un officier supérieur tel que Calas Typhon.
- Fluctuations dans le champ Geller. Ponts 6, 7 et 8 menacés. » répondit le capitaine, penché sur les consoles.
- Scellez les cloisons, isolez les compartiments concernés. » décida immédiatement Typhon.
Malgré sa familiarité ancienne avec le Warp, il ne pouvait prendre de risques à ce stade. Derrière lui, deux membres du Linceul surveillaient le pont. Les cinq autres membres de la garde personnelle de Mortarion protégeaient le Primarque dans ses quartiers tandis qu'il étudiait désespérément des cartes spatiales inutiles avec les navigateurs et les astropathes.
La flotte de la quatorzième légion était piégée dans cette tempête Warp depuis déjà quatorze jours. Loin de s'affaiblir, le vortex semblait redoubler de fureur à chaque tentative des navigateurs de lui échapper. Plus de la moitié étaient morts à leur poste déjà, leurs corps explosant de l'intérieur lorsque leur troisième oeil apercevait ce qu'ils n'étaient pas censés apercevoir. Les meneurs de la légion étaient inquiets, certains murmuraient contre leurs nouveaux dieux. Typhon ne nourrissait pas de semblables doutes.
Le générateur? » demanda-t-il.
Intégrité du champ à 67%. Le générateur semble faiblir. »
Étouffant un juron, Typhon saisit sa faux qu'il avait posée contre une paroi et se dirigea vers l'extérieur. Les deux membres du Linceul hésitèrent, puis le suivirent.
Il fallait traverser douze compartiments pour atteindre le générateur de champ Geller, et plus d'une cloison était gardée par un légionnaire armé. Pas un seul ne pipa mot tandis que le Maître de Chapitre se pressait vers le coeur du vaisseau. Après de longues minutes de marche effrénée, Typhon atteignit finalement le générateur lui-même. Plusieurs technoprêtres en robes pourpres s'occupaient à surveiller les écrans et les consoles permettant de protéger l'ensemble de l'équipage de la furie de l'Empyrean. Une escouade de marines se tenait au repos non loin du conduit principal et leur sergent eut un geste de surprise lorsque son supérieur entra en tornade dans la salle.
- Seigneur? ».
Ce fut son dernier mot. D'un geste fluide, Typhon abattit le sergent et les deux membres du Linceul qui se tenaient derrière lui. Puis, changeant de prise sur son arme, il massacra le reste de l'escouade dans un enchaînement souvent répété et toujours parfaitement exécuté.
Les technoprêtres levèrent la tête de leurs instruments, mais Typhon bougeait à une vitesse qu'aucun homme ou surhomme en armure terminator n'aurait du posséder. La tête du premier n'était pas même tombée au sol que le second était déjà tranché en deux et le troisième regardait de ses yeux bioniques la faux du Maître de Chapitre qui lui transperçait le torse. Les corps s'effondrèrent lourdement sur le métal du plancher.
Seul être vivant dans la pièce désormais, Calas Typhon s'autorisa le droit de savourer l'instant.
Malgré son accession au plus haut rang possible au sein de la légion, il n'avait jamais utilisé tout son potentiel. Dès son recrutement au sein de la Death Guard il avait dissimulé le lourd secret de ses capacités psychiques, utilisant à la place sa volonté et sa rage pour gravir les échelons jusqu'au poste suprême.
Mais même le Maître de Chapitre ne pouvait jamais être que le second de la légion. Malgré tous ses efforts, malgré toutes ses capacités, jamais Typhon ne saurait dépasser son Primarque. Pour qu'une telle chose soit possible, il faudrait un miracle, ou plutôt, un sacrilège. Le fils ne pourrait devenir l'égal du père qu'en faisant appel aux puissances infernales. Par son lien avec Erebus, Typhon avait déjà guidé son Primarque et sa légion sur la voie de la rébellion. A présent, il était temps de parachever son oeuvre.
Fermant les yeux, il chercha en lui ce qu'il avait enterré depuis plus d'un siècle. De longues minutes s'écoulèrent, tandis qu'il accomplissait le plus monstrueux des blasphèmes. La Faucheuse commença à vibrer tandis qu'une force impie la possédait. Rouvrant les paupières, les yeux désormais brillant des feux du Warp, Typhus fit quelques pas vers le conduit principal qui nourrissait le générateur de Champ Geller du cuirassé et leva son arme. Un rictus fendait son visage.
Que brûle la galaxie. » murmura-t-il, avant de frapper.


Un signal sonore annonça à Typhus que son second était prêt. D'une pensée, il activa la communication.
- Seigneur. » dit simplement Ignacius Malgor, de son poste à bord du Terminus Est.
- Malgor. Prends les forces que tu estimes nécessaires et téléporte-toi dans les défenses ennemies. Je m'occupe de les occuper d'ici.
- Bien, seigneur.
Malgor était obéissant, mais Typhus savait d'expérience que personne ne se satisfaisait d'un poste de numéro deux. Son bras droit était suffisamment compétent pour lui laisser l'honneur de gagner cette bataille tout du moins. Pendant ce temps il pouvait planifier la prochaine.
L'attaque de Lelithar Prime serait magnifique de simplicité. Pendant qu'une petite compagnie de marines occuperait les défenseurs au sud, Typhus surgirait des montagnes pour surprendre les impériaux par le nord, à la tête de milliers de cadavres. Le temps que le gouverneur comprenne son erreur, les machine-démons seraient déjà en train d'investir les rues de la capitale.
Au loin, dans la vallée, une série d'explosion retentit. Connaissant Molgar, il s'était sans doute téléporté au sein même des pièces d'artillerie impériales. Typhus s'autorisa un mouvement, assuré désormais que personne ne se soucierait de le détecter et qu'aucun signal radio ne parviendrait jamais à la capitale. Sa Faucheuse dans la main droite, il leva lentement la main gauche. Le grondement des insectes s'intensifia et une nuit aussi noire que son âme tomba sur Lelithar.

Les esprits simples des World Eaters auraient sans doute déjà débarqué sur Agripinaa à sa place, mais Typhus préférait s'inspirer des tactiques des derniers Night Lords. Plutôt que d'attaquer la planète la plus importante du secteur, il préférait frapper d'abord des cibles en apparence moins importantes. Ce faisant, il s'écoulerait un peu plus de temps avant que l'alerte ne soit donnée, les impériaux enverraient peut-être des renforts dans la mauvaise direction, et les forces de cette croisade auraient une meilleure chance de surprendre les impériaux. Mais surtout, cela lui permettrait de réunir une armée bien plus redoutable que n'importe quel régiment de la Garde Impériale, capable de plonger ses ennemis dans un abîme de terreur et de désespoir.
Une armée de morts.